Sus nombres.

Quiero que esta mortaja a media luz sea de sus nombres. También quiero, que con ella partan sobre un río y se pierdan con su cauce. Sus nombres son como hojas, son todos iguales, todas pesan y también todas terminan por secarse.

Sus nombres son cadenas de letras que reavivan la ira y el rencor. Sus nombres son palabras onimosas que convocan la tristeza, el dolor y el llanto.

Sus nombres son látigos con celos. Son desenfrenadas carreras directo hacia la pared. Son días contados para la muerte… Porque donde ya no hay nada más que vacío, jamás podría haber vida. Y sin embargo la tienen; la tienen como un cadáver que niega a quedarse debajo de la tierra, la tiene como la flor marchita aún intenta mantenerse de pie. Así son sus nombres.

Quiero que sus nombres ardan con el mismo fuego que fueron impresos en mi piel. Quiero que sus nombres vayan caminando sobre sus pasos para perderse en el pasado.

Quiero que sus nombres mueran con el último destello de felicidad que provocaron.

Espero que ya su repetición monótona no sea lastre de mis risas. Quien sabe ser juez, también debe saber ser verdugo; con esa intención levanto el yugo y lo dejo caer entre las vestiduras que recubren el pasado en todas sus formas. Desde los colores cálidos hasta los negros más profundos. Con ellos se deshacen los pilares de lo bello, lo memorable, para dar lugar de nuevo al sol.

Sus nombres son armas, sus son nombres son espinas. Sus nombres son pasado y el pasado está atrás.